Il poeta

C’è una casa sulla collina e dietro i vetri il silenzio

si dice ci dorma un bambino con la penna in mano

si racconta ci sogni un uomo con il cuore di poeta

si muore a guardarla nel buio di sempre.

C’è un albero sempre verde al di là dei miei sogni

un silenzio sempre maturo da mangiare a natale

un vento sempre forte che porta lontano

e un sasso nella scarpa troppo simile al mal di denti.

C’è o almeno c’era uno scrittore folle nella sua stanchezza

c’è o almeno c’era un bambino mai stato vecchio

c’è o almeno c’era un vecchio mai stato bambino..

c’è un fiore e un epitaffio troppo simile a un canto.

Oggi ha un ombrello e sta sicuramente al sicuro

ma nelle vene non scorre più inchiostro rosso

e al di sotto della luce compone i suoi lamenti

tra le pene incessanti d’un mal di morte.

Oggi ha una lastra di granito su cui poggiare la penna

nelle vene non scorre più inchiostro rosso

muore ad un passo dal nascere della nuova luce

e chiude i suoi occhi doloranti al sole.

Il poeta non zoppica più verso il suo tramonto

stanco è di camminare con la penna negli occhi

ed oggi lo sento al di là della collina nei miei sguardi appassiti

domani lo vedrò bussare alla porta del mio udito...

*

Alessandro Lisbon 

fotografia: Anna Grigorenko